Lo que más me llamaba la atención de las fotografías de Henri Cartier-Bresson es como pudo hacerse invisible, como hizo para que su mundo no se percatase de que el tenia una cámara y que estaba congelando el tiempo, me preguntaba como el resto de personas que vivían en sus fotos seguían con sus pensamientos, sus juegos, su caminar a casa o sus besos en la cafetería, como si no hubiese nadie enfrete de ellos con una cámara dispuesto a robarles el alma. Lo creía invisible, eso me entumecía, como una persona podía desaparecer. Creo haber dado con su truco.

He pasado una noche horrible, apenas si he dormido unas horas, porque mi sueño extrañisimo producido por la cabezadita a partir de una película de Godard, me llevo a mirar debajo de la cama y entonces Tree de Fennesz cobro vida.

Volker Kriegel. Tumbarse a escuchar.

Ya era hora de volcar las fotos que estoy haciendo este verano, estas en contreto son de  unos dias junto a Laura, esperamos volver, porque el sitio nos encanto, aun quedan unas cuantas que merecen la pena pero el hambre aprieta y mi bici lleva demasiado tiempo fuera, suena algo de jazz porque Cortazar me mete de lleno en trompetas, bajos, en contonearme...

                                                       
                                                          The Kinematograph.


                                                                        Red

"Porque solamente las ilusiones eran capaces de mover a sus fieles, las ilusiones y no las verdades. Y había más que eso, había la interseción, el acesso por las ilusones a un plano, a una zona inimaginable que hubiera sido inutil pensar porque todo el pensamineto lo destruía apenas procuraba cercarlo. Una mano de humo, lo llevaba de la mano, lo iniciaba en un descenso, si era un descenso, le mostraba el centro, si era el centro, le ponía en el estomago, donde el vodka hervía dulcemente cristales y burbujas, algo que otra ilusión infinitamente hermosa y desesperada habra llamado en algun momento inmortalidad. Cerrando los ojos alcanzó a decirse que si un pobre ritual era capaz de excentrarlo así para mostrarle mejor un centro, excentrarlo hacia un centro sin embargo inconcedible, tal vez no todo estaba perdido y alguna vez, en otras circustancias, despúes de otras pruebas, el acesso sería posible. ¿Pero acceso a qué, para qué? Estaba demasiado borracho para sentar por lo menos una hipotesis de trabajo, hacerse una idea de la posible ruta. No estaba lo bastate borracho para dejar de pensar consecutivamente y le bastaba ese pobre pensmiento para sentir que lo alejaba cada vez más de algo demasiado lejano, demasiado preciso para mostrarse a traves de esas nieblas torpemente propicias."